Sodine Üe

2009-09-12T09:39:00.000-07:00

Novo blog de Sodine Üe:

Novo blog de Sodine Üe: sodinesodine.blogspot.com

Matéria

2009-08-17T15:15:00.001-07:00

Não houvesse esse teu corpo
tua verdade
eu nada quereria, senão desejar-te nos sonhos
Não havendo sonhos, amornaria entre minhas coxas tuas mãos

Eu quero o teu corpo, e depois
— vendo o que sobrou dele —
descansar dele.

Autor: Sodine Üe

As Poesias Mortas

2009-08-17T15:15:00.000-07:00

As palavras me arrancam os pensamentos

Querê-los-ei
um dia
todos em mim

Querê-los-ei
todos plantados

Como ramos
e ramos
de capim

Autor: Sodine Üe

As Poesias Mortas

2009-08-13T16:23:00.001-07:00

As palavras me arrancam os pensamentos

Querê-los-ei
um dia
todos em mim

Querê-los-ei
todos plantados

Como ramos
e ramos
de capim

Autor: Sodine Üe

Fim

2009-08-13T16:23:00.000-07:00

Porque não precisei de suas mãos
quando amputaram as minhas mãos
Nem dos seus olhos
quando ceguei
Porque não olhei para trás quando parti
tanto porque cegara
quanto porque não havia o que ver

Porque a relação entre meu horror e meu prazer
sempre foi como a relação entre dor e cura
— essa foi minha doença, meu equívoco

Daí você me disse: “não me toque, não me olhe”
e eu, que não tinha mãos e estava cego, pensei: “por quê?”
Ao que você
lendo meu pensamento
me respondeu:
“porque não há o que tocar nem o que ver”

Porque não precisei ouvir suas frases de amor
quando
ensurdeci.

Autor: Sodine Üe

Degustando um pedaço do conto “Erostrato”, de Jean-Paul Sartre

2009-08-13T16:20:00.001-07:00

"Desde então, não saí mais sem meu revólver. Eu olhava as costas das pessoas e imaginava, conforme seu andar, a maneira como cairiam se eu lhes desse um tiro. Habituei-me a ir, aos domingos, colocarme diante do Châtelet, à saída dos concertos clássicos. Pelas 6h, ouvia a campainha e as porteiras vinham prender com ganchos as portas de vidro. Era o começo: a multidão saía lentamente; as pessoas caminhavam com um passo flutuante, os olhos ainda cheios de sonho, o coração repleto ainda de agradáveis sensações. Havia muitos que olhavam em torno com um ar admirado; a rua devia parecerlhes inteiramente azul. Então, sorriam misteriosamente: passavam de um mundo a outro. É no outro que eu os esperava. Eu enfiara a mão direita no bolso e apertava com toda a força a coronha da arma. Ao fim de algum tempo eu me via prestes a atirar. Eu os derrubava como cachimbos de barro, eles
caíam uns sobre os outros e os sobreviventes, tomados de pânico, refluíam para o teatro quebrando os vidros das portas. Era uma brincadeira muito enervante; minhas mãos tremiam, por fim eu me via obrigado a tomar um conhaque no Dreher para me refazer.
Não mataria as mulheres. Atirar-lhes-ia nos rins. Ou então na barriga da perna para fazê-las dançar.
Não tinha decidido nada ainda. Mas tomei o partido de fazer tudo como se minha decisão estivesse tomada. Comecei por calcular os pormenores acessórios. Fui exercitar-me num stand, na feira de Denfert-Rochereau. Os resultados não eram dos melhores mas os homens são alvos grandes, principalmente quando se atira à queima-roupa. Em seguida, ocupei-me da publicidade. Escolhi um dia em que todos os meus colegas estavam reunidos no escritório. Uma segunda-feira, de manhã. Eu era muito amável com eles, por princípio, embora tivesse horror de lhes apertar a mão. Eles tiravam as luvas para dizer bom-dia, tinham um modo obsceno de despir a mão, de abaixar a luva e fazê-la deslizar lentamente ao longo dos dedos, revelando a nudez gorda e amarrotada da palma. Eu conservava sempre minhas luvas. Segunda-feira, pela manhã, não se faz grande coisa. A datilógrafa do serviço comercial acabava de trazer os recibos. Lemercier gracejou com ela gentilmente e, quando ela saiu, eles descreveram seus encantos com uma competência enfastiada. Depois falaram de Lindbergh. Gostavam muito de Lindbergh. Eu lhes disse:
— Quanto a mim, gosto dos heróis negros.
— Os pretos? — perguntou Massé.
— Não, negros, como se diz em Magia Negra. Lindbergh é um herói branco. Não me interessa.
— Vá ver se é fácil atravessar o Atlântico — disse asperamente Bouxin.
Expus-lhes minha concepção do herói negro.
— Um anarquista — resumiu Lemercier.
— Não — disse docemente —, os anarquistas gostam dos homens à sua maneira.
— Então, seria um biruta.
Mas Massé, que era letrado, interveio nesse momento:
— Eu conheço o seu tipo — disse-me. — Chama-se Erostrato. Ele queria tornar-se ilustre e não
achou nada melhor do que incendiar o templo de Éfeso, uma das sete maravilhas do mundo.
— E como se chamava o arquiteto desse templo?
— Não me lembro mais — confessou —, creio mesmo que não se sabe o nome dele.
— Então? E você se lembra do nome de Erostrato? Bem vê que o cálculo dele não foi tão errado!...
A conversação terminou com estas palavras, mas eu estava sossegado; eles se lembrariam dela no momento propício."

CONTO: Erostrato
LIVRO: O Muro
AUTOR: Jean-Paul Sartre

Voces (Original em Espanhol)

2009-08-13T16:19:00.004-07:00

Autor: ANTONIO PORCHIA

Ser alguien es ser alguien solo. Ser alguien es soledad.
—
Siempre busco alguna luz y siempre en la noche y no alumbrado por ninguna luz.
—
Todo juguete tiene derecho a romperse.
—
Trátame como debes tratarme, no como merezco ser tratado.
—
En el último instante, toda mi vida durará un instante.
—
El ir derecho acorta las distancias y también la vida.
—
Dios mío, casi no he creído nunca en ti, pero siempre te he amado.
—
Dirán que andas por un camino equivocado, si andas por tu camino.
—
Cuando me cansa lo superficial, me cansa tanto, que para descansar necesito un
abismo.
—
A veces, de noche, enciendo una luz para no ver.
—
Eres cuanto te necesitan, no cuanto eres.
—
Sé que no tienes nada. Por ello te pido todo. Para que tengas todo.
—
Éramos yo y el mar. Y el mar estaba solo y solo yo. Uno de los dos faltaba.
—
Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
—
No comprendo cómo el hombre puede ser el hombre. Porque el hombre es lo que hay
en él y lo que hay en él
no es el hombre.
Ahora el instante, luego lo eterno. El instante y lo eterno. Y sólo el instante es tiempo,
porque lo eterno no es
tiempo. Lo eterno es recuerdo del instante.
—
Durmiendo sueño lo que despierto sueño. Y mi soñar es continuo.
—
Te quiero como eres, pero no me digas cómo eres.
—
Casi siempre es el miedo de ser nosotros lo que nos lleva delante del espejo.
—
El sol es lo exterior de todas las noches y de todos los fríos.
—
Un ala no es cielo ni tierra.
—
Islas, puentes y alas: mis tres vidas separadas. Mis tres muertes unidas.
—
De todos modos he llegado a hoy. Y así llegaré a mi fin. De todos modos.

(Leia a tradução desta poesia)

c

2009-08-13T16:19:00.003-07:00

vago

b

2009-08-13T16:19:00.001-07:00

vago

a

2009-08-13T16:10:00.000-07:00

O Mito Da Escritora Surge Tão Grandioso Quanto Os Vários Livros Que Ela Escreveu (continuação)

2009-08-13T13:14:00.000-07:00

Aos 13 anos, depois de ler o romance “Steppenwolf”, de Hermann Hesse, Clarice decidiu que queria ser escritora. Logo depois de se formar numa importante faculdade de Direito, ela passou a trabalhar como jornalista, publicando contos em pequenas revistas.
Seu primeiro romance, “Perto do coração selvagem”, foi publicado em 1943 tornando-se um sucesso de crítica. O crítico o chamou de “o melhor romance em língua portuguesa já escrito por uma mulher”. O estilo de fluxo de consciência do romance levou críticos a comparar Lispector a Joyce e Woolf, escritores que ela sequer lera.
“Perto do coração selvagem” é, em parte, uma queixa fragmentada contra o casamento. Depois de se casar, uma personagem feminina diz: “tudo que se pode fazer é esperar pela morte”. Mas quando o romance saiu, a própria Clarice acabara de se casar com Maury Gurgel Valente, um jovem diplomata brasileiro. As viagens dele nas próximas duas décadas levariam a escritora, e mais tarde seus dois filhos, mundo afora, para Nápoles, Berna e Washington.
Para Lispector, estar longe do Brasil era uma espécie de morte. O papel de esposa de diplomata nunca foi fácil para ela; ela o considerava uma forma de domesticação forcada. Suas cartas são repletas de queixas.
“Suíça é um cemitério de sensações”, ela escreveu. “O povo é quieto e ri pouco. Sou a única que ri”. Em Washington ela se rebelou decorando sua árvore de Natal com estranhos enfeites pretos, marrons e cinzas.
Em 1959 ela se divorciou e se mudou para o Rio com os dois filhos, onde viveria até o fim da vida. Ela continuou escrevendo ficção — ao todo escreveu 20 livros, incluindo romances, volumes de historias e alguns livros infantis — e passou a assinar uma popular coluna no Jornal do Brasil, o maior jornal diário (da época).
Ela precisava de dinheiro, por isso aceitou estranhos empregos para sobreviver. Usando pseudônimo (Helen Palmer), ela escreveu uma coluna de conselhos femininos patrocinada por uma empresa de cosméticos (Pond's), produtos estes que ela às vezes realmente usava. Também traduziu muitos livros, algumas vezes não fazendo um trabalho muito sério.
Com olhar moribundo, a vaidosa Clarice tornou-se cada vez mais reclusa e exigente. Viciada em cigarros e remédio para dormir, ela se comportava de maneira esquisita e às vezes arrogante. Ligava para amigos no meio da noite e fugia de jantares por motivos bobos. Ela tinha fama de ser mentirosa. Sobre ser amiga dela, uma mulher disse: “ninguém agüenta aquilo por muito tempo”.
Em entrevistas e em sua escrita, ela pôs mais lenha na fogueira em relação às suas próprias lendas, soando muitas vezes de forma ridícula. “Sou toda de vocês”, ela disse. E também: “Não ter nascido um animal é uma das minhas nostalgias secretas. Talvez seja porque sou sagitariana, meio fera”. Sobre uma visita às esfinges, ela declarou: “Verei quem engoliu quem”.
Moser, às vezes, também é lisonjeiro. Ele escreve que o legado de Clarice “talvez seja a grande autobiografia espiritual do século XX”. Ele sugere que ela “teve uma das mais extraordinárias carreiras literárias do século XX”. Ele chama “A Paixão Segundo G. H” de “um dos melhores romances do século XX” e, poucas páginas adiante, diz que o livro está “entre os grandes romances do século”.
Mas um biógrafo precisa de entusiasmo tanto quanto um motor precisa de graxa. Moser, na maior parte, é lúcido e um guia estudado, e seu livro fascinante é uma introdução a uma escritora cujo trabalho deveria ser mais conhecido na América.
Se Clarice Lispector, que morrer de câncer no útero em 1977, se mantém inalcançável mesmo após a leitura de “Why This World”, não é por culpa do hábil Moser. Tal qual Clarice escrever: “Sou tão misteriosa que mesmo eu própria não me entendo”.

Reler página 1

O Mito Da Escritora Surge Tão Grandioso Quanto Os Vários Livros Que Ela Escreveu

2009-08-13T12:40:00.000-07:00

Autor: DWIGHT GARNER

Tradução: Sodine Üe

A escritora de vanguarda Clarice Lispector (1920-77) é pouco conhecida na América, onde apenas um punhado de seus inúmeros livros foi traduzido, mas em seu país ela faz parte da realeza literária — ela arde na memória coletiva um tanto como uma sinistra chama eterna.
O rosto de Lispector estampa selos postais e até condomínios de luxo levam seu nome. Inúmeros livros já foram escritos sobre ela e várias peças de teatro se basearam em seu trabalho. É possível comprar seus livros até em máquinas no metrô.
“Basta citar seu primeiro nome para identificá-la entre brasileiros cultos”, escreve Benjamin Moser em “Why This World: A Biography of Clarice Lispector”.
O mito da escritora surge tão grandioso quanto os vários livros que ela escreveu. Seu nome incomum fê-la parecer uma espiã. Seus verdes olhos amendoados e seus proeminentes ossos molares levaram as pessoas a compará-la a uma loba ou a uma pantera. Para o tradutor Gregory Rabassa, Lispector “parecia com Marlene Dietrich a escrevia como Virginia Woolf”.
Seja porque sempre fugiu dos holofotes, seja porque se casou com um diplomata aos 22 anos e passou aproximadamente duas décadas fora do Brasil, rumores a respeito dela se espalharam para preencher esse vácuo.
Alguns pensaram que ela fosse um homem escrevendo sob pseudônimo. Seu interesse no oculto (ela costumava consultar astrólogos e leitores de cartas) levou as pessoas a se referirem a ela como a “grande bruxa da literatura brasileira”. Ela também era chamada de monstro sagrado. Mais tarde em sua vida, ela queimou a mão direita num incêndio no apartamento, o que fez com se parecesse com uma garra negra.
Os escritos de Lispector eram tão incomuns quanto ela. Seus romances e suas histórias não tinham uma trama muito clara, sendo relacionadas a uma linguagem impressionista. A poetisa Elisabeth Bishop, que traduziu algumas histórias de Clarice, escreveu a amigos: “Acho que ela é melhor que J. L. Borges — que é bom, mas não completamente bom!”.
Este é um material biográfico muito rico que enriquece mais ainda quando Moser, tradutor e crítico literário da Harper’s Magazine, começa a desvendar as camadas da vida complicada da escritora. “Why This World” suga você — durante um bom tempo — para dentro do estranho redemoinho de seu tema.
Clarice Lispector nasceu na Ucrânia de pais judeus. Seu nome de batismo era Chaya Pinkhasovna Lispector. Sua família fugiu dos massacres na Rússia no início da I Guerra Mundial quando Clarice era bebê. Eles tiveram sorte de escapar, mas não saíram ilesos. A mãe de Clarice foi estuprada por soldados russos e contraiu sífilis.
A família imigrou para Recife. Quando Clarice tinha 9 anos, sua mãe morreu de sífilis. Lispector e suas duas irmãs foram trazidas para o pai ao Rio de Janeiro. Ele era um homem bom e inteligente sem nenhum talento para ganhar a vida. Ele conseguia dinheiro como mascate e fazendo e vendendo sabão.

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Inspiração

2009-07-26T09:42:00.000-07:00

3
A cavalaria potoca no asfalto. O vento
nem sei se convém dizer

2
Se a abelha entra no cu do cavalo cadê que sai
Por isso potocará no asfalto a cavalaria
certa de quesse potocar zumbirá mais que a pobre abelha
(Aqui economizarei um é, só por caridade)
Convir-se-á dizer que o vento soa que nem?
Não decidi ainda. Essa palavra cu de abelha ainda vou dizer
ou de cavalo ou o que vier primeiro
A janela, eu debruçado — uma língua saiu, olha lá
aquela menina vai olhar pra cá. O mormaço. Ah! Me sua até o cu
Quando aquela boca lá em cima se desdentar
pendurar-se-á uma velha língua de cu suado

1
Digita aí:
inspiração não existe

Autor: Sodine Üe

Excluso

2009-07-19T13:21:00.000-07:00

De manhã a chuva é visível
e à noite não

De manhã a primavera se expande
e à noite não

De manhã o dia é a esperança
e a noite não

Autor: Sodine Üe

Aparição

2009-07-19T13:19:00.001-07:00

Eis minha visão:
Primeiro uma luz pastel afunila-se feito um holofote
Risca o céu em ziguezague
e só então rebenta

Descortina-se inteira diante de minha íris

É depois disso que ela surge
Põe-se em meio a toda essa luz
É uma forma gloriosa, está pálida
sua glória — essa a que me referi — é sua verdade
está angulada, meio apagada
pois não a vejo inteira:
vejo-a banhar-se na luz

Ela se me chega como se ainda dormisse:
seus olhos semicerrados como luas minguantes
e a carne fresca como a de um bebê
seu colo descoberto, sua narina ardida
aspirando o ar gelado de um dia gelado

Ela me diz seu nome
diz “sou eu”
sorrio. Digo-lhe meu nome
digo “Ana”
Ela acha meu nome bonito
diz “que belo nome”

Partimos caminhando pela grama
Ponho meu braço marrom sobre seu ombro de cera
Estamos íntimas. Estaremos mais depois de hoje

Ela diz que vem avisar-me
diz “venho avisá-la, Ana”
Sinto desde já o perigo
mesmo antes do aviso: sou humana
temer assim faz parte desta condição
Ela então me avisa
diz “você não será mais Ana”

Depois disso (desta condição)
não vi mais nada.

Autor: Sodine Üe

Degustando um pedaço do livro “Lord Jim”

2009-07-19T13:16:00.000-07:00

"Há todavia um sentimento do paz feliz nessa discrição, um sentimento a que todos somos inclinados com mais ou menos sinceridade e que, melhor que tudo, torna suportável a idéia da morte. O fim. Finis! a palavra formidável, o exorcismo que escorraça da casa da vida a sombra errante do Destino. Eis, apesar do testemunho de meus olhos e de suas veementes afirmações, o que me faz falta quando penso no sucesso de Jim. Enquanto há vida há esperança, eu sei, mas há também temor. Não quero dizer que lamente meu gesto, nem que isso me impeça de dormir à noite, mas me vem às vezes a idéia de que ele se preocupava muito com sua desgraça, quando a falta é só o que importa. Eu não via isso claramente e acho que ele também não. Bem se lhe percebia a bela sensibilidade, os belos sentimentos, as belas aspirações, uma espécie de egoísmo sublime e idealizado. Tudo aquilo era muito belo, com efeito muito belo e muito doloroso. Uma natureza um pouco mais frágil não teria suportado o rigor da provação: teria transigido consigo própria, ter-se-ia aliviado com gemidos, suspiros ou talvez com uma risada... mais grosseira ainda, e teria ficado invulnerável em sua incompreensão, não apresentando interesse algum.
Mas aquele rapagão era muito interessante ou muito desgraçado para ser jogado à rua, ou mesmo entregue a um Chester. Nisso é que eu pensava, sem erguer os olhos da mesa, enquanto, perto de mim, ele lutava e arquejava em silêncio, numa dolorosa busca de fôlego; senti-o melhor ainda, ao vê-lo sair para a varanda, como que para lançar-se pela rampa e nada mais fazer; percebia-o mais claramente de minuto a minuto, durante todo o tempo em que ficou fora, destacado na meia luz, como um homem à margem de um mar sombrio e desolado."

Livro: Lord Jim
Autor: Joseph Conrad
Círculo do Livro
Tradução: Mário Quintana

Excluso

2009-07-19T12:55:00.000-07:00

De manhã a chuva é visível
e à noite não

De manhã a primavera se expande
e à noite não

De manhã o dia é a esperança
e a noite não

Autor: Sodine Üe

Aparição

2009-07-19T12:53:00.000-07:00

Degustando um pedaço do livro “Lord Jim”

2009-07-19T12:51:00.001-07:00

Pós-gozo

2009-07-11T16:49:00.000-07:00

Sobrou-me isto:
Tua carne mole
Teu sexo retraído
Teu ranço seco em minha boca

Sobrou-me também tua perna gelada entre minhas pernas geladas
como uma perna de manequim entre pernas de manequim

Sobrou-me principalmente isto:
uma felicidade transitória
que não me bastará jamais

Sobrar-me-á eternamente isto no futuro:
— viciar-me nesse morrer
e nesse querer morrer

Será assim (e eu não me queixarei):
Tua carne endurecerá
Teu sexo expandirá
Teu ranço estará fresco em minha língua

Abocanharei tua pele e direi “não diz nada agora”.

Autor: Sodine Üe

Autoria

2009-07-11T16:48:00.000-07:00

Eu sou a referência da minha palavra

Minha escrita nasce a partir da minha pessoa
como uma sombra
uma referência corpórea

Um corpo físico de um corpo físico

Recitar esta poesia — sua palavra — é
para minha boca
como o projetar duma nova boca

Este verbo timbrado é o acerto entre mim e essa pessoa obscura que sombreio
e que não está obscura porque a sombreio
mas porque é feita de mim, que sou obscuro

A seguinte palavra então será minha:
— Sou obscuro.

O verbo está aí, grafado

Sobre o branco do papel ele se tinge
como se deslizasse os pés enlameados por um piso claríssimo

“esses pés enlameados são os meus”
escrevo
convencido de minha obscuridade

(Em meio a toda essa escuridão
o papel brilha
como se para mostrar-se)

Autor: Sodine Üe

Nessun Dorma (Tradução)

2009-07-11T16:47:00.000-07:00

Original:

Nessun dorma!
Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle
che tremano d'amore e di speranza...
Ma il mio mistero è chiuso in me,
il nome mio nessun saprà!
No, no, sulla tua bocca lo dirò,
quando la luce splenderà!
Ed il mio bacio scioglierà il silenzio
che ti fa mia.

Il nome suo nessun saprà...
E noi dovrem, ahimè, morir, morir!

Dilegua, o notte! Tramontate, stelle!
Tramontate, stelle! All'alba vincerò!
Vincerò! Vincerò!

Tradução:

Que ninguém durma!
Que ninguém durma!
Você também, ó Princesa
Em seu quarto frio, olhe as estrelas
Tremendo de amor e de esperança
Mas meu segredo permanece guardado dentro de mim
O meu nome ninguém saberá
Não, não, sobre tua boca o direi
Quando a luz brilhar
E o meu beijo quebrará
O silêncio que te faz minha

O seu nome ninguém saberá
E nós teremos, oh!, que morrer, morrer

Parta, oh noite
Esvaneçam, estrelas
Ao amanhecer eu vencerei!
Vencerei! Vencerei!

Degustando um Pedaço

2009-07-11T16:43:00.000-07:00

“Assim era Hans Hansen, e, desde que Tônio Kroeger o conhecera, sentia ciúmes assim que o via, uma nostalgia invejosa, que se aninhava acima do peito e ardia.
“Quem me dera ter olhos tão azuis”, pensava, “e viver em harmonia e em feliz comunhão com todo o mundo, como ele! Sempre está ocupado de maneira digna, respeitada por todos. Quando ele termina suas lições de casa, toma aula de equitação ou faz algo com a serra de trabalhos manuais, e mesmo nas férias à beira-mar o seu tempo é ocupado em remar, velejar e nadar, enquanto eu fico deitado na areia, ocioso e perdido, de olhar fixo para o misterioso e mutável jogo de expressão que desliza sobre a face do mar. Por isso seus olhos são tão límpidos. Ser como Hans...”
Ele não tentava tornar-se como Hans Hansen, e talvez, intimamente, este desejo não fosse levado muito a sério por ele. Mas ansiava, dolorosamente, ser amado por Hans assim falho como era, e para isso cortejava-o à sua maneira. Uma maneira lenta e amorável, dedicada, sofredora e melancólica, porém de uma melancolia que pode arder e consumir mais profundamente do que todas as paixões, o que seria mais de se esperar de sua aparência estrangeira.”

Novela: Tônio Kroeger
Autor: Thomas Mann
Edição de 1982, com tradução de Maria Deling

Movimento

2009-07-08T10:33:00.000-07:00

A pluma vem caindo

Desenha um z

O vento em fio se alinha faiscando

Dois segundos visto que pisco passam
A poeira ricocheteia na rebarba abre os braços o soalho

A pluma pousa

Desenha um u

Autor: Sodine Üe

O Apuro da Poesia

2009-07-07T14:44:00.000-07:00

Dos tipos resta a forma, sua casca

Numa parte, o papel, a marca
e então
nessa cor de corpo
um corpo tal.

Noutra parte, o gosto
Ou o entendimento de quem prova

Ainda: a mordida

Nessa língua, da salivação dela, a casca encharca
Esvai-se da palavra o teor que lhe atribuía antes o tipo
de tal modo, a bem dizer, que seu declínio é
ser palavra
simples assim

Eis um corpo carcomido:
implodida na escrita a carapaça da feitura

Sua forma
podre
espalha.

Autor: Sodine Üe

A Dois

2009-07-06T16:41:00.000-07:00

Estarmos pousados

O fio
sob os pés
bambo

Lado a lado
ambos os ombros
colados

Estarmos silenciados

Pululando em desassossego
ambas as línguas. Nas bocas secas
serenas veias em desuso

***

Estarmos encantados com este som:
o vento
diz
depois

Autor: Sodine Üe